Poesía: La ola

La ola

Sacaba mis narices
de un agujero que se hundía
en la rabia de una multitud indignada
que seguía a su líder.

A su vez ese líder se encontraba atrapado
en una espiral que multiplicaba su ego
con un creciente número de manos
que le dibujaban el símbolo en su espalda.

Los panfletos unicolores y con letras blancas
anunciaban la erradicación de los cuervos negros con pico blanco
y la instauración de detectores mentales avisadores  por si

los liberados se desviaban de la doctrina “felicidad para todos”.

Recordaba a los charlatanes que prometían un reino en el cielo
si te tomabas una botella de charlas y entusiasmo colectivo,
Y en este caso fue peor.
Empezaban a señalarte, empezaban a culparte.

@ Las Crónicas de Ava

Ólafur Arnalds - Near Light

Frases de Ava

Si hay un querer y una voluntad tu y yo nos veremos a medio camino entre tus lágrimas y mi soledad para averiguar la verdad.
@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Las palabras que me faltan

Las palabras que me faltan

Cuando se silencian las mañanas
y al romper el día
vi esa belleza de lo intocable.
Caminaba por la Rue Rivoli
sobre espejos de agua
sutilmente.

Ante ti, ante mí,
y en ese instante
susurrando historias,
lo que tú en mi provocabas
en unos minutos de vida.

Tus insociables ternuras,
no puedo ocultar
el dos de bastos
que en tres silabas desnudas
escondí en tus manos
para que tú me leas.

¡Escúchame! ¡Llámame!

Soy libre, hoy.

Y entre cicatrices
te siento a destiempo
bajo la tierra
y las palabras que me faltan,

Sí,
a media voz …
lo que tú en mi provocas.

Dedicado a la poeta Silvia Savall Pelegri

@ Las Crónicas de Ava

Flica - Seing

Poesía: El poeta que mordió tres veces el polvo y ascendió al nirvana

El poeta que mordió tres veces el polvo y ascendió al nirvana

Es un gesto de pureza cuando te rapas la cabeza
y las puntas de tus dedos perciben el flujo de tus pensamientos.
El cuerpo adquiere desnudez activa
con olor a jabón de piedra de rio.
Con ese sonido del piano medio enterrado en la playa de las catedrales sin fieles
resuena la fuerza del corazón que se recupera en mi maltrecho cuerpo.
Mis uñas aún llenas de la tierra a la que me clave con chispa de vida
para no dejarme arrastrar por los cantos del suicidio de los cinco sentidos abrasados y vendidos.

Lo decía, una y otra vez,

colgado de una percha en el lavadero de las marineras desnudas,
y las miraba, y me perdía en el fondo de la tristeza que sentían por sus maridos desaparecidos.

Y me caía, si,
no hallaba materia fija hasta volver a ser consciente que con cerrar los ojos podría parar el destrozo que me causaba mi propio miedo.
Se lo decía a mi padre,
y al amor que no fue amor sino abandono de una buena mentira.
Se lo decía a mi propio reflejo,
y a una anciana que me preguntaba con nobleza si creía en la proeza que produce la fe.
Y le respondía:
Señora, usted ve mis piernas, yo sus ojos cansados,
permítame que le dé un abrazo porque nos levantamos en silencio,
después de cada martirio.

Llamando a puertas, abriendo personas,
hubo un tiempo que hablabas con proverbios,
y de una energía  que emergió hace dos mil años de un rio y fue colgado años más tarde en Gólgota.
Y cuando te caes, si llegas a pensar, si llegas a traspasar tu cuerpo en espacio y tiempo
 a aquellos que intentaron justiciarles el alma, pero no pudieron,
y se ensayaron con cuerpos y huesos.
Cuando llegas a pensar en tanto dolor impregnado en el flujo del tiempo
te haces valiente y aguantas,
y aunque muerdas la tierra y tragas el agua,
la lágrima del triunfo otorgada por el aguante
te permite seguir reinando con la fuerza con la que te conocen tus allegados.

@ Las Crónicas de Ava

Flica - Fucir

Frases de Ava

El mejor pesimista es aquel que jamás te va a encamelar un reino de papel inflamable con palabras que se derriten como velas encendidas.


@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Palabras sin valor

Palabras sin valor

Si,
palabras basura,
empaquetadas en sensaciones brillantes,
veloces en provocar ilusiones en ojos solitarios.

Si,
palabras remojadas en azúcar de polvo,
para endulzar oídos y hacer creíble que lo que es una estampida a la pared
aparenta ser sesiones de caricias sobre docenas de almohadas de satén.

No,
la pureza no tiene nada que ver con palabras,
son vetadas en los jardines de la permanencia,
escasos son los que permanecen.

No,
no entiendo mi condición de escritor y poeta,
prescindiría de las palabras

para ser artesano de las emociones y expresarlas a través de mis manos.

@ Las Crónicas de Ava

Air - Alone In Kyoto

Thomas Bergersen - Final Frontier