Poesía: Somos seres estelares

Somos seres estelares

Somos astronautas transformando un mundo en movimiento
por el vacío espacial.
Descubrimos que las vidas futuras se generan en el interior del Sol
para caer invisibles sobre la Tierra
y engendrar nuevas generaciones.
Es sabido que somos materia de las estrellas,
aquí y en x-distantes sistemas solares lejanos.
Dentro de 120 años pisaremos el planeta primario de Próxima Centauri,
hace 50 años hicimos rodar la rueda en la Luna.

Desfases temporales,
ventanas de agujeros de gusano que nos hacen ir a cualquier parte.
Ya no miraremos a otro lado,
y nuestro cuerpo será como una luz que vibra por cien mil expresiones.
Créetelo y vístete con el traje del futuro que esta por venir.
Seremos los elegidos para describir y visionar,
para comprender más allá de caídas y subidas
el verdadero impacto efecto que tiene eso llamado "Vivir".

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Volver a tener hambre para seducir al papel

Volver a tener hambre para seducir al papel

Reinventa,
expande,
reflexiona,
y deshazte de aquello y de lo otro,
vomita y dúchate con agua fría,
vuelve a tener hambre,
el hambre que inventa e improvisa,
genialidad creciente.

¿Ya habías notado que desafinabas muy mal en los últimos tiempos verdad?
Heroicamente besas un árbol.
Respira,
es corteza.
Inhala,
es tu vida en proceso de carga.

Estabas vació.
Cerca del borde.

Si ahora escribes y tonteas con el papel,
es como si el cuerpo que tienes fuera energía,
y tu energía entrase en sinergia con las otras energías que recibes.
Pescas palabras de pozos que ya creías sellados y olvidados.
¿Y las palabras?
¿Que diremos de las palabras? 
Es un bien preciado a utilizar con cuidado.
Corrientes de trasfondo,
Pasajes sonoros de New Age y lo inclasificable.
Explorar,
con ese Don naciste.
Pelas las frases de palabras sobrantes.

Hay diferentes formas de tener una eclosión,
una de ellas es dejarte rozar por el Universo que fluye por encima de tu cabeza.
Si crees en lo que haces,
aunque la vida a veces te lo deshace,
volverá a hacerse otra vez.

Un vasto recuerdo de un pensamiento concretado.
@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Júpiter

Júpiter

La siesta común
da inicio a buenas conversaciones
en el desarrollo de las fusiones atómicas de valía interna.

Después de quedas frito en la piel del otro
para encajar justamente allí.

Nada se da por sentado
mientras se conserva los efectos residuales de un sentir reducido.

Brooklyn ha caído y muchas vidas se evaporan
para alimentar la gran mancha roja de Júpiter.
Somos pedazos de carne.

En la esquina afilo lápiz para apuntar en una servilleta
esta canción imaginaria.
@ Las Crónicas de Ava

Poesia: La línea recta

La línea recta

Anclado,
hasta los dientes.,
enraizado en un Deja Vú ligeramente diferente cada día.

La casa negra del bosque rojo,
pretendo llegar a ella,
pero a menudo la ventana rota que deambula sola por el jardín me despista sin remedio.

Pentagramas en el suelo que no logro descifrar,
aún así escarbo por sueños húmedos para secarlos sobre papel digital.

Detrás de mi percepción hay una llave para abrir el valor.
Detrás de mi esfuerzo hay un motivo.
Detrás de cada meta hay unas cuantas lágrimas vertidas con sabor a tristeza y alegría.

Carácter mestizo,
ya lo dije,
de izquierda y derecha me llevo los mejores trucos,
y por el centro trazo una línea recta para que me podéis seguir.

No soy Buda,
soy un escritor con el pie izquierdo y la mano derecha.

@ Las Crónicas de Ava

Poesia: Por favor, no borréis mi sangre de la pared

Por favor, no borréis mi sangre de la pared

La luche,
la perdí,
pero mi causa sobrevivió.

En esa pared,
situada en la periferia de la sociedad monetaria,
reclamaba un trozo de igualdad para todos.

Todos somos diferentes,
pero la igualdad debería existir,
independientemente de nacionalidad, lengua o credo.

No existen pueblos elegidos,
no existen regiones históricas,               
pregúntenselo a los extraterrestres que nos observan desde los tiempos de los faraones.

Llego una bala de la multitud,
no la vi.
la multitud explosiono en susto y se disperso al oír el disparo.
Yo solo note el impacto y la noche que invadió mi consciencia de repente.

Mi dedo pinto en la pared mí ultimo mensaje con mi sangre al caer desplomado,
una línea recta hacia el precipicio,
una línea recta como punto y final a mi existencia.

No borréis mi sangre de la pared,
los que han visto cerrarse mis ojos no lo olvidaran.
@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Gana, gana, mucha pasta

Gana, gana, mucha pasta

Gana, gana, mucha pasta,
jode a uno, pisotea al otro,
chútate en el servicio tu ego engordado.

Pasta, pasta, mucha pasta,
coleccionas “Amigos” con dólares en los ojos,
se apegan a ti por tu espalda plateada.
Vendrá el día que les cobraras los favores.

Bicho malo, muy malo,
mientras aguantas, fulminas tu vida,
mientras te tiras a todo muslo viviente,
se te acumulan los trofeos “Climax”.

No me hables de ética, ni de chorradas,
quiero más,
mañana puede ser mío,
y quien sabe,
hasta me dejare votar para llegar a la cumbre del poder.

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: El mundo necesita a Superman

El mundo necesita a Superman

El mundo esta lleno de amores secretos y no confesados.
El mundo revienta de vidas no queridas e impuestas.
El mundo no parece una esfera,
no fluye,
más bien se estanca en los cantos de un dado que no se decide a donde girar.

Desde los cielos de Kriptón despego una esperanza
para motivar a los humanos, que respiran bajo un sol amarillo,
a dar esos pasos para lograr desterrar la barbarie sin sentido.

Él no es un Dios, también sangra,
también ama, también se cae,
pero al igual que nosotros,
cuando más difícil se le pone la situación,
más le revienta la rabia por dentro
para dar ese empujón que ayuda a triunfar.

Muchas veces miro al cielo,
y creo verme volar.
Muchas veces miro al mar,
y creo poder caminar bajo las aguas,
muchas veces veo el odio de este mundo,
y creo poder acabar con el en un solo soplo.

De niño me pintaba una S en el pecho,
hoy la vuelvo a recuperar en ese cartón pintado con acuarela.

Tú que me lees,
remueve tu pasado,
busca en tu desván, 
lo que has creído perdido o lo que ni siquiera sospechabas que pudo haber en ti,
lo puedes encontrar,
lo puedes recuperar.

Nunca dejaste de ser un héroe,
a pesar de que los años y las obligaciones intentaron robarte tu capacidad de volar.
Tú eres Superman.

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Hastiado – Pienso en Islandia

Hastiado – Pienso en Islandia

El amor ha muerto.
Hastiado, cansado, 
estresado de tener que participar en roles que no mueven mis piedras interiores.
Y juegan a encajar Puzzles,
y cortan las piezas con tijeras para encajar,
a veces para forzar,
otras para soñar.  
Miro al cielo para buscar la posición de Marte. 

No me canso de rechazar en las cafeterías
las botellas de refresco de 25 cl,
cuando el camarero me pregunta lo que quiero beber.
Pido latas, pido grande,
no acepto de entrada lo micro impuesto,
y si pido Horchata o Cerveza Alemana de Malta sin alcohol,
en la mayoría de los casos me ven como un elemento extraño,
como si fuera un extraterrestre con casco puesto de naufrago.

Hastiado,
que palabra, que derrumbe,
coloco el tiempo muerto
para que me resbale por la espalda.
No seamos cínicos,
no nos pintemos tanto de luz
cuando lo que a veces nos hace falta
es ir a la resistencia.
Se puede mandar a tomar por culo de muchas formas.
Con silencios,
con automatismos formales conectados
para deshacernos de las preguntas cotidianas.

Con la sombra del espíritu de Hemingway
me tomaría a gusto un café en la Escandinavia norteña
para hablar de todo un siglo de acontecimientos.
Últimamente miro mucho a Islandia,
escasa población,
amplitud de terreno y el frió que echo de menos.

No me inviten nunca a sus bodas,
no iría,
y si fuera,
las reventaría.
@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Grafitero

Grafitero


No bebe,
jode,
y a veces ni eso.
El pasa.

No fuma,
se sube encima de cartones de huevos
y balancea con visiones. 
Sus mensajes se pueden leer en las paredes de la ciudad.
Alguien los encontrara.

No esnifa coca,
sin embargo la pide toda para quemarla y tirarla al cielo.
Es la noche que ahora le importa.

Escribe, mima
y suelta singularidades y proclamas de las suyas.
Ser libre y las marcas de los palos recibidos,
el último golpe lo agarra con la mano derecha.
Con la izquierda se impulsa y se camufla dentro de la multitud.

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Crónica de una muerte no anunciada

Crónica de una muerte no anunciada

Apenas hablaba de ello,
pero sabía que llegaría.

Era la positividad en persona,
pero no era muy dado a que le pusieran banderas y decoraciones.

El hartazgo lo mezclaba con muchas actividades
para no ser visto por fuera.

De vez en cuando,
como ayer, como hace unos meses, como hace unos años,
se encontraba con otros supervivientes y náufragos
de su misma realidad lejana. 
Eso le llenaba los ojos interiores con más agua.

¿Quién dice que?
¿Quién lleva incrustado un fragmento de una estrella enana en la palma de la mano?
¿Quién es quién?
Los albores de la humanidad se pusieron a subasta en un portal de Internet.

La carga oculta,
bien llevada.
El orgullo de una raza excepcional,
bien llevada.

Y esta ese reloj colgado en la cocina con las paredes lisas de rayas y autopistas verdes.
Con cinco minutos de atraso.
Llorar,  siempre se le ha dado muy mal,
pero que muy mal.

¿Qué decir?
Pasa la vida.
Pasa todo.
Y es tan evidente la superioridad espiritual
sobre el tiempo limitado que queda.

Su interior se vació,
después de vomitar media decena de amores caducados.
Bajar las persianas le alivia,
salir de noche le hace volar,
arrancar las palabras justas del teclado negro le hace entusiasmar.

Padre, Madre,
os quiero.
Amigos, Amigas,
os abrazo.  
Fuerza veloz que estas en el espacio continuo,
entro en tu arrastre.  

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Pilla el secreto y triunfa

Pilla el secreto y triunfa

No me van las ñoñerias románticas al estilo telenovelas cansinas.
Jamás supliques por un Amor en decadencia.
El orgullo y la dignidad ayudan a tirar de carretera.  

En esta trayectoria pueden aparecer espacios supra-emocionales,
donde tu, donde yo,
podríamos expandir afinidades recién encontradas
y desarrollar la pureza visceral.

No esperes…
y recibes.
Camina…
y aprendes.
Esto trata de algo muy especial.
Un secreto sorprendente cuando se produce:

Bésame. Ahora.
Soy Diez. Completo.
Ahora.
Aprieta tus dedos con vehemencia.
Ya conté  los lunares de tu espalda.

Luego te iras
y yo desconectare.

El milagro nace sano y fuerte,
en tu boca,
en la mía.
Nueva York aventaja a París.
Jugamos ambos.

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Escribe lo que te putea y haz salir la sombra emergente

Escribe lo que te putea y haz salir la sombra emergente

Si llegas a soñar, 
treparé  por  la cuerda para entrar por tu ojo abierto.
En tus sueños podemos hacer lo que quieras.
Las corazas se volatilizan y con los restos
curaremos cualquier herida de desgaste.

El pasado es el que es,
se defiende sin bajar la cabeza.
No somos responsables de la caída de la supuesta imagen
que se han podido hacer sobre nosotros.

También te digo,
que mi nacimiento no fue un error,
fue un acierto.
La falta de oxigeno me lo compensaron por otra parte ...
y que parte, madre mía.

No nacemos para vegetar tontamente,
nacemos con tiza en los dedos
para transformar las visiones en dibujos palpables
sobre las paredes de cualquier ciudad desgastada.

Nuestros miedos no evitan la muerte,
frenan la vida.

Las palabras no se idearon solo para gustar.
Escribe con tiza sobre asfalto lo que quema,
lo que inquieta,
lo que te putea,
lo que sacas como una estaca taladradora cada día,
y con un pisotón bautiza esa expresión
en nombre de tu cruda realidad,
y en base de tu sombra emergente.

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: El arte de reparar

El arte de reparar

Donde antes había un acto de confianza,
ahora quedan fragmentos de rotura.
En el ambiente  queda suspendido el olor a traición.
Es un asalto a tu confianza herida.

Ya deberías saberlo.
La psique humana es impredecible, 
¿Quien conoce al completo las arañas negras que fabrican telas de luto y entierro?

El instante y la escena,
que recuerdas con dolor y decepción,
te hace mella a intervalos agónicos,  
sin encontrar razón alguna.

Pasan las horas, pasan los recuerdos,

otras palabras amigas notan tu afectación,
te echan con cariño ese pegamento que te ayuda a reparar
la rotura.
Palabras que te ayudan a levantar vuelo.
Es un caso más de las cosas inexplicables que pasan en esta vida.

El arte de reparar, de sanar,
de unir las partes fragmentadas para que reluzcan con mayor fuerza
que antes.
No hay cosas irrompibles, alguien me lo dijo.
Tenía razón.
Y es más,
la integridad se hace grande y fuerte,
se recupera y vive de nuevo,
se hace roca,
experimentada,
y dispuesta a seguir de frente.

Poesía: La teoría del dolor

La teoría del dolor

Te saben hablar muy bien de cómo salir del dolor.
Dicen:
Haz esto, haz lo otro. 
Se fuerte y vencerás.
Los consejos se acumulan.
Muchos sin duda bien intencionados.

Siento un crujido.
Y pedazos de la vida se siguen soltando.
Duele.
Como cuando pierdes un trozo de memoria amada,
como cuando se cortan las conexiones sinápticas.

Claro que nadie puede ver tus tesoros escondidos.
Solo algunos tienen la perspicacia y capacidad de convertirse en enviados internos.
Solo algunos llegaran a escribir sus nombres en los travesaños de las diecisiete puertas
que dan entrada a tu corazón.

La aflicción cruza la calle principal contigo.
El duelo pega carteles de  lutos discontinuos en los escaparates de la “Vida feliz”.
¿Por qué deberías soportar las apariencias de los sitios masivos donde acuden a
emborracharse de “rayas”  y “polvos” rápidos en los urinarios?

Estaca, palo, trueno y tormenta,
cielo hundido que  hago mió,
y la noche es mía,
el dolor es mió.

No es la primera vez que me dicen,
que no tengo sentimientos.
No es la primera vez que me dicen que me aman.

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Humanos

Humanos

Con heridas,
con marcas,
con perdidas,
con sacrificios,
con lágrimas congeladas,
con abrazos no encontrados,
con la luz del sol tragada por la nada,
con las palabras que no salieron,
con culpas,
con muchos recuerdos, con tantos,
con derecho a ser libres,
con  necesidad de ser libres,
con el puño en alto para ser libres,
con las emociones por los suelos por ser libres.
Tanto, mucho, serlo.
Un trozo de libertad.

@ Las Crónicas de Ava

Poesia: Nadie es de nadie

Nadie es de nadie

No me digas "Te quiero".
Hazte mejor mi aliado.
Conquistar es lo nuestro.

El día a día.
El día conquistado.
Ese es mi Amor de hoy,
y todo lo que este día nos ha dado:
Incluso,
hasta los pasos dejados en el suelo encharcados por la lluvia.

No me ames demasiado,
no me odies demasiado.
Allí en la cuerda del tendedero,
donde cuelgan tus pieles exteriores,
me encontraras arrugado y mojado secándome al sol.

Si al estar casado contigo me preguntan
si tu eres mi mujer,
diré que NO.
Porque nadie es de nadie.
Pero si diré que me siento afortunado
porque has decidido quedarte libremente un tiempo conmigo.
Puede que hasta mañana o hasta que me muera.

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: El lunar

El lunar 

Estoy ligado a las palabras sombrías.
y como a un puente conector,
me estiran muy profundo,
hasta alcanzar el esfuerzo final.

Así se posa el amanecer
de los valientes visionarios.
La ficción toma delantera
para robarle al tiempo a los futuros acontecimientos.

Estoy comprometido con la mística del lunar de mi espalda
que transmite regeneración. 
 
@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Anuncio mi muerte - Etcéteras quemados

Anuncio mi muerte - Etcéteras quemados

Anuncio mi muerte,
tranquila y esperada,
sin fecha, sin hora, sin lugar.

Anuncio el cese de mi corazón,
con algunas venas reventadas.

Anuncio que me atrae la constante lluvia
 y los cielos grises.
 
Anuncio mi adicción a ir en contra de algunas corrientes,
a favor de otras,
y en algunas me siento completamente solo
al no haber sobrevivido nadie de mi estirpe exiliada.

Anuncio grises sentimientos que me aportan satisfacción.

Anuncio mis errores, mi pasión,
mis partidas repentinas a lugares
que solo pueden alojar mis escapadas.

Anuncio que a ratos meriendo sexo sin freno,
mientras en otros,
solo quiero manta y pies calientes para juntarme
y ver visiones de la pantalla expendedora.

Anuncio que no se como parar la música
que mantiene revolucionado mi espíritu caminante.

Anuncio medidas para gustar, para decir, para irme,
para olvidarme con tal de curarme.

Anuncio que algún día abrazare desde el cielo o desde el subsuelo
esa estatua que han puesto para recordar mis etcéteras quemados.

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Blowjob

Blowjob

Palos doblados, desinflados.
Se puede revivir.
La saliva brota y provoca la circulación del deseo.
Puedes adoptar muchos gestos,
especialmente la malicia disimulada.
Miras tan bien  cuando yo te miro.

Endureces las fresas,
y tu punta las perfora,
y tu punta las revienta,
y tu punta quiere sabor. 
Tu lengua sabe como hacerse con mis ojos.

La crema, la nata, la diosa y el sacrificio untado
con aceite.
A la araña negra hay que aplacarla por dentro.
Tú lo sabes.
Por dentro me ves venir.
Corre y no mires atrás.
Corre y dámelo todo.

El rey ha caído,
por estos segundos.  

El hambre se sacio.
¿Hasta cuando?

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Las estatuas radian tiempos diferentes

Las estatuas radian tiempos diferentes  

Enredos de reloj,
son tiempos desperdiciados
que se cuelan por el alcantarillado de la ciudad.

Minuto a minuto se inician escenas
con acciones aceleradas de personas que cruzan calles.
Los semáforos son los fuegos de su majestad,
la urbe metropolitana.

Las auras se adhieren a los espejos de los escaparates.
Miran, compran,
miran, siguen,
miran, piensan,
miran y lamentan profundamente esos minutos y horas
con los bucles mata-ilusiones que siguen agarrando de ellos.

Hacer el amor en medio del parque,
teñido y cubierto con sabanas de la conquista de Roma.
Se corona la estatua del anclaje
por ser espíritu enjaulado en carne.

Y si  cierras los ojos en la ciudad y en la entrada
de los fuegos crematorios de los cajeros automáticos,  
entonces llegaras a oír la voz de tu madre llorando por ti.

No es tarde para darte cuenta,
que no has nacido para recorrer ciegamente los postes kilométricos
que han colocado delante de ti.
El olor a sangre verde de las hojas partidas en tu mano,
te recuerda que aún no es tarde,
no lo es.

@ Las Crónicas de Ava