Poesía: El arte de reparar

El arte de reparar

Donde antes había un acto de confianza,
ahora quedan fragmentos de rotura.
En el ambiente  queda suspendido el olor a traición.
Es un asalto a tu confianza herida.

Ya deberías saberlo.
La psique humana es impredecible, 
¿Quien conoce al completo las arañas negras que fabrican telas de luto y entierro?

El instante y la escena,
que recuerdas con dolor y decepción,
te hace mella a intervalos agónicos,  
sin encontrar razón alguna.

Pasan las horas, pasan los recuerdos,

otras palabras amigas notan tu afectación,
te echan con cariño ese pegamento que te ayuda a reparar
la rotura.
Palabras que te ayudan a levantar vuelo.
Es un caso más de las cosas inexplicables que pasan en esta vida.

El arte de reparar, de sanar,
de unir las partes fragmentadas para que reluzcan con mayor fuerza
que antes.
No hay cosas irrompibles, alguien me lo dijo.
Tenía razón.
Y es más,
la integridad se hace grande y fuerte,
se recupera y vive de nuevo,
se hace roca,
experimentada,
y dispuesta a seguir de frente.

Poesía: La teoría del dolor

La teoría del dolor

Te saben hablar muy bien de cómo salir del dolor.
Dicen:
Haz esto, haz lo otro. 
Se fuerte y vencerás.
Los consejos se acumulan.
Muchos sin duda bien intencionados.

Siento un crujido.
Y pedazos de la vida se siguen soltando.
Duele.
Como cuando pierdes un trozo de memoria amada,
como cuando se cortan las conexiones sinápticas.

Claro que nadie puede ver tus tesoros escondidos.
Solo algunos tienen la perspicacia y capacidad de convertirse en enviados internos.
Solo algunos llegaran a escribir sus nombres en los travesaños de las diecisiete puertas
que dan entrada a tu corazón.

La aflicción cruza la calle principal contigo.
El duelo pega carteles de  lutos discontinuos en los escaparates de la “Vida feliz”.
¿Por qué deberías soportar las apariencias de los sitios masivos donde acuden a
emborracharse de “rayas”  y “polvos” rápidos en los urinarios?

Estaca, palo, trueno y tormenta,
cielo hundido que  hago mió,
y la noche es mía,
el dolor es mió.

No es la primera vez que me dicen,
que no tengo sentimientos.
No es la primera vez que me dicen que me aman.

@ Las Crónicas de Ava

Humanos - Video Poema de Las Crónicas de Ava - En la voz de Rosa Ayuso

Poesía: Humanos

Humanos

Con heridas,
con marcas,
con perdidas,
con sacrificios,
con lágrimas congeladas,
con abrazos no encontrados,
con la luz del sol tragada por la nada,
con las palabras que no salieron,
con culpas,
con muchos recuerdos, con tantos,
con derecho a ser libres,
con  necesidad de ser libres,
con el puño en alto para ser libres,
con las emociones por los suelos por ser libres.
Tanto, mucho, serlo.
Un trozo de libertad.

@ Las Crónicas de Ava

Poesia: Nadie es de nadie

Nadie es de nadie

No me digas "Te quiero".
Hazte mejor mi aliado.
Conquistar es lo nuestro.

El día a día.
El día conquistado.
Ese es mi Amor de hoy,
y todo lo que este día nos ha dado:
Incluso,
hasta los pasos dejados en el suelo encharcados por la lluvia.

No me ames demasiado,
no me odies demasiado.
Allí en la cuerda del tendedero,
donde cuelgan tus pieles exteriores,
me encontraras arrugado y mojado secándome al sol.

Si al estar casado contigo me preguntan
si tu eres mi mujer,
diré que NO.
Porque nadie es de nadie.
Pero si diré que me siento afortunado
porque has decidido quedarte libremente un tiempo conmigo.
Puede que hasta mañana o hasta que me muera.

@ Las Crónicas de Ava

No quiero vivir para convencer - Video Poema de Las Cronicas de Ava - En la voz: Tere Expósito Gonzalez

Blowjob - Video Poema de Las Crónicas de Ava - En la voz de Rosa Ayuso

No hay tantos cementerios para todos los destrozados - Video Poema de Las Crónicas de Ava - En la voz de Antonio del Castillo

Poesía: El lunar

El lunar 

Estoy ligado a las palabras sombrías.
y como a un puente conector,
me estiran muy profundo,
hasta alcanzar el esfuerzo final.

Así se posa el amanecer
de los valientes visionarios.
La ficción toma delantera
para robarle al tiempo a los futuros acontecimientos.

Estoy comprometido con la mística del lunar de mi espalda
que transmite regeneración. 
 
@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Anuncio mi muerte - Etcéteras quemados

Anuncio mi muerte - Etcéteras quemados

Anuncio mi muerte,
tranquila y esperada,
sin fecha, sin hora, sin lugar.

Anuncio el cese de mi corazón,
con algunas venas reventadas.

Anuncio que me atrae la constante lluvia
 y los cielos grises.
 
Anuncio mi adicción a ir en contra de algunas corrientes,
a favor de otras,
y en algunas me siento completamente solo
al no haber sobrevivido nadie de mi estirpe exiliada.

Anuncio grises sentimientos que me aportan satisfacción.

Anuncio mis errores, mi pasión,
mis partidas repentinas a lugares
que solo pueden alojar mis escapadas.

Anuncio que a ratos meriendo sexo sin freno,
mientras en otros,
solo quiero manta y pies calientes para juntarme
y ver visiones de la pantalla expendedora.

Anuncio que no se como parar la música
que mantiene revolucionado mi espíritu caminante.

Anuncio medidas para gustar, para decir, para irme,
para olvidarme con tal de curarme.

Anuncio que algún día abrazare desde el cielo o desde el subsuelo
esa estatua que han puesto para recordar mis etcéteras quemados.

@ Las Crónicas de Ava

Poesía: Blowjob

Blowjob

Palos doblados, desinflados.
Se puede revivir.
La saliva brota y provoca la circulación del deseo.
Puedes adoptar muchos gestos,
especialmente la malicia disimulada.
Miras tan bien  cuando yo te miro.

Endureces las fresas,
y tu punta las perfora,
y tu punta las revienta,
y tu punta quiere sabor. 
Tu lengua sabe como hacerse con mis ojos.

La crema, la nata, la diosa y el sacrificio untado
con aceite.
A la araña negra hay que aplacarla por dentro.
Tú lo sabes.
Por dentro me ves venir.
Corre y no mires atrás.
Corre y dámelo todo.

El rey ha caído,
por estos segundos.  

El hambre se sacio.
¿Hasta cuando?

@ Las Crónicas de Ava

Lentejas bajo la almohada - Video Poema de Las Crónicas de Ava - En la voz de Rosa Ayuso

Poesía: Las estatuas radian tiempos diferentes

Las estatuas radian tiempos diferentes  

Enredos de reloj,
son tiempos desperdiciados
que se cuelan por el alcantarillado de la ciudad.

Minuto a minuto se inician escenas
con acciones aceleradas de personas que cruzan calles.
Los semáforos son los fuegos de su majestad,
la urbe metropolitana.

Las auras se adhieren a los espejos de los escaparates.
Miran, compran,
miran, siguen,
miran, piensan,
miran y lamentan profundamente esos minutos y horas
con los bucles mata-ilusiones que siguen agarrando de ellos.

Hacer el amor en medio del parque,
teñido y cubierto con sabanas de la conquista de Roma.
Se corona la estatua del anclaje
por ser espíritu enjaulado en carne.

Y si  cierras los ojos en la ciudad y en la entrada
de los fuegos crematorios de los cajeros automáticos,  
entonces llegaras a oír la voz de tu madre llorando por ti.

No es tarde para darte cuenta,
que no has nacido para recorrer ciegamente los postes kilométricos
que han colocado delante de ti.
El olor a sangre verde de las hojas partidas en tu mano,
te recuerda que aún no es tarde,
no lo es.

@ Las Crónicas de Ava 

Noche poética de Las Crónicas de Ava en La Tertulia de Granada - 11 de Mayo 2016 - 21.30 h

Y su voz me hizo agarrar los barrotes - Video Poema de Las Crónicas de Ava - En la Voz de Rosa Ayuso