Esto es una mierda
¿Cuántas veces te lo has dicho y te lo has tragado antes de soltar?
Te mordías los labios,
ya rayados de tanto suavizar lo que realmente querías expresar,
y aún así,
cuando las palabras pujantes se quedaban sin freno,
las cuerdas aflojadas de tu boca le daban salida
a tu Don temperamental.
Como glaciar emocional derretido,
te cargabas a todas las correcciones sociales y maldiciones por haber.
A pleno corazón y con rabia humana desbancada,
subrayabas con puño coraje y décimas de humor sobrante:
Esto es una mierda.
Cogías aíre y continuabas haciéndote más grande.
No había que justificar nada.
Absolutamente nada.
Podrían decir que emocionalmente soy una bomba
ambulante, pero no se paran a pensar, de que mis incursiones poéticas requieren precisamente
de eso.
Del despiece continuo de vivencias eemociones
para poder escribir sobre lo que percibo,
cuando estoy al borde de la hecatombe neuronal.
Y cuando regreso al equilibrio;
es cuando me pregunto:
¿De dónde sale la fuerza para esos viajes semi-kamikaze?
No puedo separar de mis entrañas la importancia
de aceptarse a uno mismo.
Se vive la pureza visceral para dar por saco a muchos complejos
y abrir la vía del poder oculto.
Vamos a ver.
Para lo que me queda de vida,
¿para que me voy a andar con memeces?
Desatando nudos y retos de una cuerda vital sorprendente.
Justo es decir,
que si has llegado a sentir el abrazo de la estrella gemela,
pues nada te parece ya limitado.
Es una muerte agradecida, sin duda,
la del anterior estado.
Es una resurrección aplazada sin perder todos tus recuerdos.
No hay perdón de los cielos atascados y
olvidados
para la hipocresía de los que pretenden entrar en la gloria sin valor, sin
honor.
Parece como si fuera ayer.
Aún antes de llegar a tocar mi piel
los copos de nieve se incendian en la soledad del aire,
Miro al bosque oscuro donde aguarda el mismo camino de hace 30 años.
Ya no hay padre,
los hermanos se han disuelto como azúcar,
en la tristeza anclados,
desaparecidos sin esperanza, sin emociones,
simplemente ya no hay.
Con recuerdos añejos me subo al mismo tranvía,
hasta la estación,
hasta ese tiempo que me arranca la fuerza del cuerpo
y la extiende sobre el celuloide de los recuerdos.
Mis pensamientos viajan rápido,
así como en esa máquina del tiempo en la que me subí una vez.
Y cuando cierro mis ojos,
desaparezco otra vez,
muy lejos.
VideoPoema de Las Crónicas de Ava - Si de verdad me quieres, demolerás el puente que te ata - Declamado por Amaia Villa
Si de verdad me quieres, demolerás el puente que te ata
Y no había nada. Era la oscuridad que no hacía daño, era el silencio que guardaba tus nanas no creadas, era la reflexión para dar gracias a la divinidad de los segundos por respirar renovación continuada.
Los días se sucedieron, salías a trabajar, seguías quitando las lágrimas de rabia de tu hijo cuando su corazón pequeño se sentía atacado. Sufriste y amaste. y los violoncelos de tus manos pequeñas cortan el alimento continuo, el cariño perpetuo.
Escucha esto, recuerda esto, aunque este lejos, aunque aparezca de sorpresa en el parque donde habita mi voz, recuerda que me renovare cada día en el símbolo del puente caído que demoliste para estar conmigo.
Escuchaste una voz, yo un impulso, y no hay diques que contengan las aguas mansas, las aguas revueltas, las aguas dulces y saladas, las aguas que se besan en cada labio de átomo de hidrógeno.
Videopoema - El abrazo perpetuo de Yuma y Ryu - De Las Cróncias de Ava - Declamado por Ángeles López Quesada
El abrazo perpetuo de Yuna y Ryu
Tiempos de guerra.
Agosto 1945
Amaba a Yuna,
a pesar de nuestras familias,
enfrentadas desde generaciones por un estúpido
orgullo que ni yo ni Yuna entendíamos.
Zipango
La defensa y expansión del sol naciente radiante sobre tejido blanco
era la motivación de muchos de nosotros para seguir luchando,
seguir creyendo,
que el sol nunca iba a ponerse ,
y que nuestros enemigos jamás iban a poner sus zapatos sobre nosotros.
Yuna
Sus ojos mandarinas y sus dedos finos de aguas heladas
de los ríos de Hiroshima
se perpetuaban en mi decisión de luchar siempre por ella,
por mi, por nuestra estirpe venidera.
Luz
Tiempos de escasez,
y nuestro muro,
al que se apoyaban nuestros brazos para sellar
la invisibilidad de nuestros besos …
y apareció esa luz.
Seta venenosa
Era grande,
como un champiñón de nubes grises y negras
se extendía en el cielo,
y radiaba su veneno a los que miraban,
y a los que se escondían.
Abrazo perpetuo
Llego el tiempo de la transición,
la tierra ya no nos quería
y nos reventó y abraso allí mismo,
tocados al muro,
al oeste de la iglesia de Hiroshima,
al este de las garras del enemigo.
No espero nada. Y me sigo atando los zapatos para salir cada mañana. No espero nada. Y sigo pensando que debí haber nacido siglos más tarde. No espero nada. Y me atraviesa el alma y las fibras cuando después de tiempo alguien se enamora y me dice "Te adoro" y "Follame". No espero nada. Estiro la manta después de levantarme cada mañana. No espero nada. Y el rollo de las dos Españas me parece mas gastado que unos viejos calcetines. No espero nada. Me emociono volver a ver un Mundial cada cuatro años. No espero nada. No se si explotar y vaciarme o mostrar mi más gélida indiferencia cuando me dan la espalda. No espero nada. Experimento con plátano troceado y lo mezclo con granizado de limón. No espero nada. Viajar me alivia, me expande, me hace ir, me hace volver, me hace posible todo. No espero nada. Amor, ahora ni idea. No espero nada. De nada sirve meter a un lobo en una sala dominical para aparentemente estar mas cerca de Dios y escuchar al discursante de turno. No espero nada. Sigo sin noticias de mi hermana. ¿Estará muerta? No espero nada. Nunca fui dis ni menos capacitado. No espero nada. Si fuera presidente me matarían en seis meses. No espero nada. Es tarde, desato mis zapatos y me voy al divino retiro.
El Astronauta que
aterrizo en la Luna
de Txaro Cárdenas
En primavera de 2014 había salido publicado mi primer libro. Las Crónicas de
Ava – Poesias y Frases del Alma de Danza, Amor y Astronauta.La gestación y preparación del libro en la
editorial se alargo varios meses, desde que a finales de Noviembre de 2013
habia presentado a la editorial mi obra.Pero finalmente ya lo tenia en mi mano, lo olía, lo tocaba y empezaba a
compartirlo con todos mis lectores.
Por esa época me llamo la atención una revista digital con el nombre de Moon
Magazine. http://www.moonmagazine.info El nombre era curioso, pero más me atrapo la atención cuando vi los
contenidos que publicaba. Todo dirigido al arte, la literatura, ideas
vanguardistas y todo bajo la influencia de la Luna y el “alma máter” de la revista, Txaro Cárdenas.En ese momentonadie habia escrito algún artículo sobre mi
libro. ¿Cómo ibán a saber de mi? Si apenas era un recién llegado en el mundo
literario. Pues me dije: Voy a contactar con Txaro Cárdenas y le voy a hablar
de mi libro. Ella era una lunatica, yo un astronauta. Algo me decía que ella
podría estar interesada en saber de mi libro y contar de las primeras pisadas
en un cuerpo celeste de un astronauta entusiasmado.
Mi primer contacto con ella fue muy grato. Me hablaba de tú a tú de todo su trabajo,
de la revista que con tanto cariño y esfuerzo había construido de la nada.
Supeque esta donostiarra valiente era
licenciada periodista, que defendía en su revista todo aquella manifestación
artística y emocional que valía la pena contar.Me hablo de todos sus colaboradores que colaboraban en Moon
Magazine.
No tardo mucho en acceder a hacerme una entrevista personalizada para recopilar
informaciones sobre mi peleada vida y de cómo se me había ocurrido lanzar estas
Crónicas de Ava.Unas semanas después
Txaro me dio la grata noticia queya
había terminado el artículo y lo ví. El primer artículo de mi vida que habían
escrito sobre mi. Llevaba el titulo de “Desmontando a Ava”. Era la forma de
Txaro. Recopilar, componer, entender y plasmar, hasta sentir.No secuantas veces leí y releí este artículo, y me sentía muy feliz.Pensé la suerte la mía de contactar de la
nada con una persona que exactamente supo escribir como me podía sentir y que
significaba para mi lanzar mi primer libro. http://moonmagazineinfo.com/blog-6/desmontando-a-ava/
Posteriormente aparecieron más entrevistas en otros medios, pero el artículo de
Txaro siempre guardo ese especial cariño y agradecimiento por como se produjo y
como salio.
C on el tiempo fui conociendo más a esta luchadora incansable, que a pesar de
todas sus dificultades, sus luchas personales y piedras que se encontraba en
camino, tenia las ideas muy claras. Su luna, su corazón y todas las personas
que ella quería y amaba profundamente y que son como una gran familiar para
ella.Eso dio lugar a que conociera
otras personas maravillosas que estaban relacionadas con el proyecto de Moon
Magazine:
A la polifacetica y creativa Rosa Ayuso con sus especiales relatos y su hija
Laura que daba vida con sus ilustraciones a todo lo que tocaba, a la poeta
bilbaína Amaia Villa y su forma de sentir la Poesía, la pintora Nuria Velasco y su fortaleza
personal de ver la vida, y muchasmás
personas que compartieron sus valías en este universo lunático.
Ahora, en Agosto de 2015, estoy a un mes de publicar mi segundo libro,y como no, en este nuevo libro Txaro Cárdenas
no podría faltar.Ella, junto con Rosa
Ayuso,realizaron la corrección
ortográfica de esta nueva obra que promete. Es una alegría y orgullo para mi
decir que el prólogo del libro corre a cargo de Txaro Cárdenas. Para la ilustración de la portada tuve la
suerte de contar con las manos y mente creativa de Laura Sotelo Ayuso.
Mi agradecimiento y reconocimiento personal a Txaro Cárdenas, por toda su
labor, que a menudo realiza de forma desinteresada, pero con toda la
profesionalidad y cariño.El mundo sin
duda esta de suerte al tener un trozo de luna que da y mucho… el corazón
creativo deTxaro Cárdenas.
El pájaro entrega
al completo y jamás acepta migas
Nadie puede decidir lo que es mejor para un pájaro.
El pájaro decide y es libre y si ya no vuelve con frecuencia a esas
manos,
será porque ya no las siente tan acogedoras.
El ave dejo de dar importancia a las manos,
aunque se alegra que las manos que antes fueron su hogar, estén bien.
Fue el pájaro, como maestro y mentor ,
que enseño a las manos con dedicación, entrega, pasión y amor
a multiplicar sus capacidades para ver más allá de los mundos opacos.
Cosa que la mano haría bien no olvidar nunca. @ Las Crónicas de Ava
Felicidad es ser un crack en aprovechar las circunstancias en las que
vives
para ser "Máximo Rentabilizador",
y de paso te quitas mucha mierda mental de encima.
Recuerda que los mejores cafés son aquellos,
que se toman ocultos bajo el mantel de la mesa,
con dedos mojados, con lengua especializada.
La estrella de los tejanos no está en Houston, ni en Austin, más bien se encuentra cosida en el trasero de tus vaqueros. @ Las Cróncias de Ava
No creas en las oportunidades perdidas,
ni en los adioses definitivos.
Es demasiado fuerte e intenso el poder que tienes en tu mente
para dejarte frenar por tópicos, tradiciones y costumbres ajenas.
Potencia la autosuficiencia... y punto.
Sigue el flujo del tiempo,
manejando el timón de tus propias decisiones. Si crees en lo que haces,
aunque la vida a veces te lo deshace,
volverás a hacerlo otra vez.
No importa si con la misma forma o color,
pero se hará. Domarte y disciplinarte en las palabras expresadas,
en los hechos realizados,
para que cada acción que salga de tu conciencia y corazón,
tengan todo el peso y la autenticidad de ser veraz,
de ser creíble,
de ser un acto realizado en el que se puede confiar. Para bien o para mal naciste así
y desde esa certeza puedes crecer.
Venían del Norte,
los señores de la Guerra,
las hienas del diablo,
con pierna partida,
venían a recaudar súbditos
para plantar las semillas del odio.
A las madres y a los ancianos se les ponían los ojos de blanco sepulcro
y al resto de los seres caminantes se les paralizo la respiración
cuando vieron entrar los carros con rifles, cuchillos y armas de asalto
por las paseos polvorientos del poblado.
Frente de liberación se hacían llamar,
niñosgrandes sin conciencia de Dios,
con el amor erradicado en todas sus entrañas.
La rabia en sus frentes les movía a matar, a triturar, a raptar.
Encontraban horror, en los ojos que los miraban.
Reunieron a todos los niños en el centro de la plaza,
la mitad de sus padres muertos,
la otra mitad a punto de ser partidos con machete
por sus propios hijos al verse amenazados de muerte,
pánico de lastorturas de un continente
negro divido en tribus y clanes.
Los niños crecidos y comandantes apalizaban a los niños de teta creciente,
decían que aquí debéis odiar y matar porque el pueblo os lo pide,
ese cúmulo de rebeliones y causas que ondean banderas ensangrentadas.
¡Y ahora somos vuestra familia! les decían,
un tiro en la nuca si no obedecéis a la voz del jefe leopardo.
A una criatura de 8 años arrancada de las manos de Dios
le colocaban un fusil en la mano,
y sus brazos de barro soportaban cada disparo,
cada acierto le partía el alma,
su infancia que desterrada
en un río de mar salada que salía de sus ojos negros.
Kampala, Uganda, Ruanda, Somalia, Tanzania, Liberia,
la África fratriciday los niños de la
guerra.
¡Átame!
Átame fuerte, sin compasión,
con decisión de la mano que sabe llevar la entrega desquiciada y sin domar
que entregue bien sabiendo, bien confiando,
bien oliendo el poder que sale de tus palabras vertidas en tazas de vida-porcelana.
Crucifícame de la forma que me dibujaste ayer,
sin cruz, con estacas, con cuerdas,
con pasión anclada a la piedra que estás dispuesto a echar por mí en la rueda del molino.
Estoy cansada de nubes-promesas que me lanzan inconcluyentes hombrecitos
con zapatos de gominolas que se derriten cuando trato de buscar verdad en ellos.
Tú viniste sin saber cómo,
te presentaste como un descarado de punta fina, y tu naturalidad me hizo volver a creer
en el niño-pijama que se escondía bajo mi cama
cuando yo pintaba las trenzas de Pipilota Calzaslargas con tiza en las calles.
No me doma nadie, nadie,
pero tú has conseguido cortar mi mantequilla endurecida
que lamía para darles sabor a los panes del día.
Jamás fui sosa, jamás fría,
aparentaba mujer distante sí,
pero seda y viajes rumoreaban por la piel interna de mi pecho,
y tenía mucho techo para saltar a donde quisiera.
¡Sujétame!
Por Dios, cómo adoro cuando sacas tu lado infierno
y aun así no dejas evaporar todo la presión que hay en ti.
Chico malo,
tus palabras son hechos y tus ojos negros no hay por dónde cogerlos.
Y aún me vienes con esa sonrisa de sin patria…
Parecen no importarte los palos y circunstancias que te echan encima,
las soportas como maestro que tiene el secreto de la alquimia en sus manos.
Tus manos, sí.
Hazme obra santa y agárrame.
La órbita de los planetas produce,
lo que llamamos la fuerza del Universo.
Sus efectos y poderíos se hacen evidentes,
en todos aquellos que ven más allá de sus cuatro ríos y perspectivas horizontales.
De forma similar sentimos llegar la energía para conquistar ese cielo superior
que de antaño pintábamos con la pasión y motivación que nos hizo crear amor
sobre lienzo inerte.
Siento vacío al
escuchar a Keith Kenniff y su Potraits Pt.2
Uno sabe qué es sentirse solo,
sentado en una cafetería de una ciudad recién estrenada
y querer pasar de ser transparente
a ser una emoción verdadera que permanece en columnas humanas que no se
derrumban.
Uno sabe qué es beber el café con las manos juntas para darse
auto esperanza y emitir sílabas silenciosas de S.O.S.
en ojos acuosos que enfrentan miradas de presencias que traspasan su soledad.
Uno sabe por qué hay un levantar cada mañana
y se mira al espejo que refleja la cara afeitada y reforzada
con micro escenas de su propia piel necesitada de cariño.
Uno sabe el peso que se siente cuando se es vacío andante
y agarra el asiento de plástico de la línea de transporte
quete lleva alcentro de la ciudad donde podría intercambiar
una sonrisa especial con alguien excepcional.
De hecho uno sabe muy bien que el escalofrío de la soledad
se acentúa y se triplica en intensidad cuando acude a Youtube
y sesumerge al escuchar a Keith Kenniff
y su Potraits Pt.2.
Me despido sabiendo que no estoy preparado para desconectarme
pero tampoco para vivir así,
en la tierra de ninguno,
en el tiempo suspendido,
vacío opresor.
Echado,
rodeado de partículas neuronales a cámara lenta,
pienso en la estirada,
en la cabezada,
en la dejación progresiva de toda la realidad.
Me dejo, me voy,
con media lata de aluminio,
aún por beber,
me tiro desde la cúspide,
sin una voz con efecto llamada.
La red de seguridad se desmaterializa
y las caídas quedan en suspensión sostenida.
Parpadeos de ojos castaños y negros,
pérdida insignificante de una tarde
que se cuela por un agujero negro.
La imagen de la pantalla se difumina,
una voz melosa inicia el salto a ultra sueño.
Te dejo, os dejo,
la esfinge del sueño de sobremesa se adueña de mi voluntad,
se entiende, se comprende.
No solo se escribe
por Amor
N o solo se escribe por amor.
Se escribe por odio y por venganza,
se escribe por perdón y arrepentimiento.
La escritura es humana,
es miserable y grandiosa,
es una mierda y es una bendición.
La escritura es todo pensamiento que destroza muros y piedras
con la criatura que acaba de nacer de tu alma.
La deshaces, la montas.
Y si,
afortunadamente la escritura no solo es Amor,
por muy grande que sea,
la escritura nos traga y nos escupe,
nos hace morir y nos hace revivir.
Y sentados al borde de la gran ciudad esperamos ver ponerse el sol,
agradecidos por no convertirnos únicamente en mono sentimiento.
Una oportunidad que doy,
alcanzar tu mano sobre mí.
Permanecer una secuencia de vida,
hasta que desaparezca.
Con pintura roja escribo sobre piedra caliza,
tengo un amor muy próximo para sentir.
Decido existir para el momento con y sin ralentí.
Escalar en confianza una vida a desempatar.
O importa o te olvidas,
o hace daño o se te deshace al oír,
o te plantan una semilla o te usan de depósito de sobrantes.
La cara cansada de tu perfil no se ve,
hoy no se publica,
hoy no tienes necesidad de clavarlo al madero binario.
Te recordaran los siete dones magníficos de tu vida reflejada y compartida.
Cúbrete con manta,
el frío congela y arrastra letárgia.
Cúbrete con amor propio y en ocasiones también del ajeno,
del bueno,
por supuesto.
Esta vida es llevable,
es lo que trato de decir, de creer.
No firmo nada,
ni las actas de mi defunción.
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