Poesía: Crisis

Crisis


Lo pasado de ayer
aún sigue sentado en mi nuca.
El motivo de mi escrito
se halla en un trozo de papel metido dentro de un vaso de derrumbe.
Mis manos solo pueden hacer
lo que mi vida declara necesario.

Veo caer un cabello de mis años al suelo.
Se pierde abajo,
como tantas de mis memorias envejecidas.
Peligrosamente avanza el tiempo,
adelante,
corroe inadvertido lo que llaman “La vida es bella”.
Me deja cansado y solo,
expuesto al viento de la vejez prematura.

Las repeticiones de mis gritos
no me posibilitan la ruptura.
Más bien lo contrario.
El caer no termina,
y si acaso me estrellara contra una incógnita,
solo me podrían encontrar bajo tierra sagrada.
@ Las Crónicas de Ava