Poesía: Sangre Verde

Sangre Verde

Enredos de reloj,
tiempos desperdiciados que se cuelan por el alcantarillado de la ciudad.
Las oportunidades perdidas se filtran por el subterráneo para llegar a los cielos.
A tiempo acelerado se suceden escenas de personas cruzando las calles.
Los semáforos son los fuegos la urbe metropolitana.

Auras pegadas en los espejos de los escaparates.
Miran, compran, miran, siguen, miran, piensan, miran,
lamentan profundamente esas horas, días y semanas donde los bucles
matan lentamente a las ilusiones,
aún así siguen agarrándose a ellas.

Hacen el amor,
teñidos y cubiertos, con sabanas de la conquista de Roma, en medio del parque,
viven en piel marcada las incursiones bárbaras que enfurecen aún más
el espíritu enjaulado que habita en la carne.  

Y si en la ciudad,
y si a la entrada de los fuegos crematorios de los cajeros automáticos
cerraran los ojos y llegarán a oír la voz de sus madres llorando por ellos,
entonces no seria tarde para darse cuenta que no han nacido para recorrer ciegamente los postes kilométricos que han situado delante de sus vidas curriculares.

El olor de la sangre que sale de las hojas verdes y que se vierte en sus manos
les recuerda que aún no es tarde,
no lo es.
   
@ Las Crónicas de Ava