jueves, 15 de septiembre de 2016

Poesía: Júpiter



Júpiter

La siesta común
da inicio a
buenas conversaciones
en el desarrollo de las
fusiones atómicas de valía interna.

Después de quedas frito en la piel del otro
para encajar justamente allí.

Nada se da por sentado
mientras se conserva los efectos residuales de un sentir reducido.

Brooklyn ha caído y muchas vidas se evaporan
para alimentar la gran mancha roja de Júpiter.
Somos pedazos de carne.

En la esquina afilo lápiz para apuntar en una servilleta
esta canción imaginaria.

@ Las Crónicas de Ava

lunes, 12 de septiembre de 2016

Poesia: La línea recta



La línea recta

Anclado,
hasta los dientes.,
enraizado en un Deja Vú ligeramente diferente cada día.

La casa negra del bosque rojo,
pretendo llegar a ella,
pero a menudo la ventana rota que deambula sola por el jardín me despista sin remedio.

Pentagramas en el suelo que no logro descifrar,
aún así escarbo por sueños húmedos para secarlos sobre papel digital.

Detrás de mi percepción hay una llave para abrir el valor.
Detrás de mi esfuerzo hay un motivo.
Detrás de cada meta hay unas cuantas lágrimas vertidas con sabor a tristeza y alegría.

Carácter mestizo,
ya lo dije,
de izquierda y derecha me llevo los mejores trucos,
y por el centro trazo una línea recta para que me podéis seguir.

No soy Buda,
soy un escritor con el pie izquierdo y la mano derecha.



@ Las Crónicas de Ava

Fragmentos de Las Crónicas de Ava


sábado, 10 de septiembre de 2016

Poesia: Por favor, no borréis mi sangre de la pared



Por favor, no borréis mi sangre de la pared


La luche,
la perdí,
pero mi causa sobrevivió.

En esa pared,
situada en la periferia de la sociedad monetaria,
reclamaba un trozo de igualdad para todos.

Todos somos diferentes,
pero la igualdad debería existir,
independientemente de nacionalidad, lengua o credo.

No existen pueblos elegidos,
no existen regiones históricas,               
pregúntenselo a los extraterrestres que nos observan desde los tiempos de los faraones.

Llego una bala de la multitud,
no la vi.
la multitud explosiono en susto y se disperso al oír el disparo.
Yo solo note el impacto y la noche que invadió mi consciencia de repente.

Mi dedo pinto en la pared mí ultimo mensaje con mi sangre al caer desplomado,
una línea recta hacia el precipicio,
una línea recta como punto y final a mi existencia.

No borréis mi sangre de la pared,
los que han visto cerrarse mis ojos no lo olvidaran.

@ Las Crónicas de Ava

viernes, 2 de septiembre de 2016

Poesía: Gana, gana, mucha pasta



Gana, gana, mucha pasta

Gana, gana, mucha pasta,
jode a uno, pisotea al otro,
chútate en el servicio tu ego engordado.

Pasta, pasta, mucha pasta,
coleccionas “Amigos” con dólares en los ojos,
se apegan a ti por tu espalda plateada.
Vendrá el día que les cobraras los favores.

Bicho malo, muy malo,
mientras aguantas, fulminas tu vida,
mientras te tiras a todo muslo viviente,
se te acumulan los trofeos “Climax”.

No me hables de ética, ni de chorradas,
quiero más,
mañana puede ser mío,
y quien sabe,
hasta me dejare votar para llegar a la cumbre del poder.

@ Las Crónicas de Ava

lunes, 29 de agosto de 2016

Poesía: El mundo necesita a Superman



El mundo necesita a Superman

El mundo esta lleno de amores secretos y no confesados.
El mundo revienta de vidas no queridas e impuestas.
El mundo no parece una esfera,
no fluye,
más bien se estanca en los cantos de un dado que no se decide a donde girar.

Desde los cielos de Kriptón despego una esperanza
para motivar a los humanos, que respiran bajo un sol amarillo,
a dar esos pasos para lograr desterrar la barbarie sin sentido.

Él no es un Dios, también sangra,
también ama, también se cae,
pero al igual que nosotros,
cuando más difícil se le pone la situación,
más le revienta la rabia por dentro
para dar ese empujón que ayuda a triunfar.

Muchas veces miro al cielo,
y creo verme volar.
Muchas veces miro al mar,
y creo poder caminar bajo las aguas,
muchas veces veo el odio de este mundo,
y creo poder acabar con el en un solo soplo.

De niño me pintaba una S en el pecho,
hoy la vuelvo a recuperar en ese cartón pintado con acuarela.

Tú que me lees,
remueve tu pasado,
busca en tu desván, 
lo que has creído perdido o lo que ni siquiera sospechabas que pudo haber en ti,
lo puedes encontrar,
lo puedes recuperar.

Nunca dejaste de ser un héroe,
a pesar de que los años y las obligaciones intentaron robarte tu capacidad de volar.
Tú eres Superman.

@ Las Crónicas de Ava

lunes, 8 de agosto de 2016

Poesia: Agrando el mundo contigo



Agrando el mundo contigo

Es sábado,
de mañana.
Me gusta deformarte en la cama,
usar tu cabello entre mis dedos
untarme con tu deseo recién despertado.
Me gusta masajearte como barro
para que puedas elegir los colores
y la obra que haré de ti hoy,
la que nace en mis ojos de "Agrandamundos".

Eres una dimensión que se multiplica en varias realidades alternativas,
para hacerlas nuestras,
para conquistarlas,
para domarlas con el fuego de la madera cortada de los Totems derribados.

Por eso me gustas,
por eso subiste la cuerda que te lancé
desde mi atrevimiento extranjero.


Te huelo, te froto,
te amo con todas las consecuencias de un sábado matutino.
Entregados.
Querida amada, querida compañera.
Esto es un pedazo de libertad consolidada.
Esto es la riqueza que hace del deseo un arma difícil de arrebatar.


@ Las Crónicas de Ava

viernes, 8 de julio de 2016

Poesía: Hastiado – Pienso en Islandia

Hastiado – Pienso en Islandia


El amor ha muerto.
Hastiado, cansado, 
estresado de tener que participar en roles que no mueven mis piedras interiores.
Y juegan a encajar Puzzles,
y cortan las piezas con tijeras para encajar,
a veces para forzar,
otras para soñar.  
Miro al cielo para buscar la posición de Marte. 

No me canso de rechazar en las cafeterías
las botellas de refresco de 25 cl,
cuando el camarero me pregunta lo que quiero beber.
Pido latas, pido grande,
no acepto de entrada lo micro impuesto,
y si pido Horchata o Cerveza Alemana de Malta sin alcohol,
en la mayoría de los casos me ven como un elemento extraño,
como si fuera un extraterrestre con casco puesto de naufrago.

Hastiado,
que palabra, que derrumbe,
coloco el tiempo muerto
para que me resbale por la espalda.
No seamos cínicos,
no nos pintemos tanto de luz
cuando lo que a veces nos hace falta
es ir a la resistencia.
Se puede mandar a tomar por culo de muchas formas.
Con silencios,
con automatismos formales conectados
para deshacernos de las preguntas cotidianas.

Con la sombra del espíritu de Hemingway
me tomaría a gusto un café en la Escandinavia norteña
para hablar de todo un siglo de acontecimientos.
Últimamente miro mucho a Islandia,
escasa población,
amplitud de terreno y el frió que echo de menos.

No me inviten nunca a sus bodas,
no iría,
y si fuera,
las reventaría.

@ Las Crónicas de Ava

viernes, 17 de junio de 2016

Poesía: Grafitero


Grafitero


No bebe,
jode,
y a veces ni eso.
El pasa.

No fuma,
se sube encima de cartones de huevos
y balancea con visiones. 
Sus mensajes se pueden leer en las paredes de la ciudad.
Alguien los encontrara.

No esnifa coca,
sin embargo la pide toda para quemarla y tirarla al cielo.
Es la noche que ahora le importa.

Escribe, mima
y suelta singularidades y proclamas de las suyas.
Ser libre y las marcas de los palos recibidos,
el último golpe lo agarra con la mano derecha.
Con la izquierda se impulsa y se camufla dentro de la multitud.

@ Las Crónicas de Ava

jueves, 9 de junio de 2016

Metrópolis - Música compuesta por Las Crónicas de Ava - Alvaro Villa André

Metrópolis - Música compuesta por Las Crónicas de Ava - Alvaro Villa André
Realizado con Magix Music Maker




Poesía: Crónica de una muerte no anunciada



Crónica de una muerte no anunciada

Apenas hablaba de ello,
pero sabía que llegaría.

Era la positividad en persona,
pero no era muy dado a que le pusieran banderas y decoraciones.

El hartazgo lo mezclaba con muchas actividades
para no ser visto por fuera.

De vez en cuando,
como ayer, como hace unos meses, como hace unos años,
se encontraba con otros supervivientes y náufragos
de su misma realidad lejana. 
Eso le llenaba los ojos interiores con más agua.

¿Quién dice que?
¿Quién lleva incrustado un fragmento de una estrella enana en la palma de la mano?
¿Quién es quién?
Los albores de la humanidad se pusieron a subasta en un portal de Internet.

La carga oculta,
bien llevada.
El orgullo de una raza excepcional,
bien llevada.

Y esta ese reloj colgado en la cocina con las paredes lisas de rayas y autopistas verdes.
Con cinco minutos de atraso.
Llorar,  siempre se le ha dado muy mal,
pero que muy mal.

¿Qué decir?
Pasa la vida.
Pasa todo.
Y es tan evidente la superioridad espiritual
sobre el tiempo limitado que queda.

Su interior se vació,
después de vomitar media decena de amores caducados.
Bajar las persianas le alivia,
salir de noche le hace volar,
arrancar las palabras justas del teclado negro le hace entusiasmar.

Padre, Madre,
os quiero.
Amigos, Amigas,
os abrazo.  
Fuerza veloz que estas en el espacio continuo,
entro en tu arrastre.  

@ Las Crónicas de Ava

lunes, 6 de junio de 2016

Poesía: Pilla el secreto y triunfa



Pilla el secreto y triunfa

No me van las ñoñerias románticas al estilo telenovelas cansinas.
Jamás supliques por un Amor en decadencia.
El orgullo y la dignidad ayudan a tirar de carretera.  

En esta trayectoria pueden aparecer espacios supra-emocionales,
donde tu, donde yo,
podríamos expandir afinidades recién encontradas
y desarrollar la pureza visceral.

No esperes…
y recibes.
Camina…
y aprendes.
Esto trata de algo muy especial.
Un secreto sorprendente cuando se produce:

Bésame. Ahora.
Soy Diez. Completo.
Ahora.
Aprieta tus dedos con vehemencia.
Ya conté  los lunares de tu espalda.

Luego te iras
y yo desconectare.

El milagro nace sano y fuerte,
en tu boca,
en la mía.

Nueva York aventaja a París.
Jugamos ambos.

@ Las Crónicas de Ava

sábado, 4 de junio de 2016

Poesía: Escribe lo que te putea y haz salir la sombra emergente



Escribe lo que te putea y haz salir la sombra emergente

Si llegas a soñar, 
treparé  por  la cuerda para entrar por tu ojo abierto.
En tus sueños podemos hacer lo que quieras.
Las corazas se volatilizan y con los restos
curaremos cualquier herida de desgaste.

El pasado es el que es,
se defiende sin bajar la cabeza.
No somos responsables de la caída de la supuesta imagen
que se han podido hacer sobre nosotros.
También te digo,
que mi nacimiento no fue un error,
fue un acierto.
La falta de oxigeno me lo compensaron por otra parte ...
y que parte, madre mía.

No nacemos para vegetar tontamente,
nacemos con tiza en los dedos
para transformar las visiones en dibujos palpables
sobre las paredes de cualquier ciudad desgastada.
Nuestros miedos no evitan la muerte,
frenan la vida.

Las palabras no se idearon solo para gustar.
Escribe con tiza sobre asfalto lo que quema,
lo que inquieta,
lo que te putea,
lo que sacas como una estaca taladradora cada día,
y con un pisotón bautiza esa expresión
en nombre de tu cruda realidad,
y en base de tu sombra emergente.

@ Las Crónicas de Ava