viernes, 17 de junio de 2016

Poesía: Grafitero


Grafitero


No bebe,
jode,
y a veces ni eso.
El pasa.

No fuma,
se sube encima de cartones de huevos
y balancea con visiones. 
Sus mensajes se pueden leer en las paredes de la ciudad.
Alguien los encontrara.

No esnifa coca,
sin embargo la pide toda para quemarla y tirarla al cielo.
Es la noche que ahora le importa.

Escribe, mima
y suelta singularidades y proclamas de las suyas.
Ser libre y las marcas de los palos recibidos,
el último golpe lo agarra con la mano derecha.
Con la izquierda se impulsa y se camufla dentro de la multitud.

@ Las Crónicas de Ava

jueves, 9 de junio de 2016

Metrópolis - Música compuesta por Las Crónicas de Ava - Alvaro Villa André

Metrópolis - Música compuesta por Las Crónicas de Ava - Alvaro Villa André
Realizado con Magix Music Maker




Poesía: Crónica de una muerte no anunciada



Crónica de una muerte no anunciada

Apenas hablaba de ello,
pero sabía que llegaría.

Era la positividad en persona,
pero no era muy dado a que le pusieran banderas y decoraciones.

El hartazgo lo mezclaba con muchas actividades
para no ser visto por fuera.

De vez en cuando,
como ayer, como hace unos meses, como hace unos años,
se encontraba con otros supervivientes y náufragos
de su misma realidad lejana. 
Eso le llenaba los ojos interiores con más agua.

¿Quién dice que?
¿Quién lleva incrustado un fragmento de una estrella enana en la palma de la mano?
¿Quién es quién?
Los albores de la humanidad se pusieron a subasta en un portal de Internet.

La carga oculta,
bien llevada.
El orgullo de una raza excepcional,
bien llevada.

Y esta ese reloj colgado en la cocina con las paredes lisas de rayas y autopistas verdes.
Con cinco minutos de atraso.
Llorar,  siempre se le ha dado muy mal,
pero que muy mal.

¿Qué decir?
Pasa la vida.
Pasa todo.
Y es tan evidente la superioridad espiritual
sobre el tiempo limitado que queda.

Su interior se vació,
después de vomitar media decena de amores caducados.
Bajar las persianas le alivia,
salir de noche le hace volar,
arrancar las palabras justas del teclado negro le hace entusiasmar.

Padre, Madre,
os quiero.
Amigos, Amigas,
os abrazo.  
Fuerza veloz que estas en el espacio continuo,
entro en tu arrastre.  

@ Las Crónicas de Ava

lunes, 6 de junio de 2016

Poesía: Pilla el secreto y triunfa



Pilla el secreto y triunfa

No me van las ñoñerias románticas al estilo telenovelas cansinas.
Jamás supliques por un Amor en decadencia.
El orgullo y la dignidad ayudan a tirar de carretera.  

En esta trayectoria pueden aparecer espacios supra-emocionales,
donde tu, donde yo,
podríamos expandir afinidades recién encontradas
y desarrollar la pureza visceral.

No esperes…
y recibes.
Camina…
y aprendes.
Esto trata de algo muy especial.
Un secreto sorprendente cuando se produce:

Bésame. Ahora.
Soy Diez. Completo.
Ahora.
Aprieta tus dedos con vehemencia.
Ya conté  los lunares de tu espalda.

Luego te iras
y yo desconectare.

El milagro nace sano y fuerte,
en tu boca,
en la mía.

Nueva York aventaja a París.
Jugamos ambos.

@ Las Crónicas de Ava

sábado, 4 de junio de 2016

Poesía: Escribe lo que te putea y haz salir la sombra emergente



Escribe lo que te putea y haz salir la sombra emergente

Si llegas a soñar, 
treparé  por  la cuerda para entrar por tu ojo abierto.
En tus sueños podemos hacer lo que quieras.
Las corazas se volatilizan y con los restos
curaremos cualquier herida de desgaste.

El pasado es el que es,
se defiende sin bajar la cabeza.
No somos responsables de la caída de la supuesta imagen
que se han podido hacer sobre nosotros.
También te digo,
que mi nacimiento no fue un error,
fue un acierto.
La falta de oxigeno me lo compensaron por otra parte ...
y que parte, madre mía.

No nacemos para vegetar tontamente,
nacemos con tiza en los dedos
para transformar las visiones en dibujos palpables
sobre las paredes de cualquier ciudad desgastada.
Nuestros miedos no evitan la muerte,
frenan la vida.

Las palabras no se idearon solo para gustar.
Escribe con tiza sobre asfalto lo que quema,
lo que inquieta,
lo que te putea,
lo que sacas como una estaca taladradora cada día,
y con un pisotón bautiza esa expresión
en nombre de tu cruda realidad,
y en base de tu sombra emergente.

@ Las Crónicas de Ava

lunes, 30 de mayo de 2016

Poesía: El arte de reparar



El arte de reparar

Donde antes había un acto de confianza,
ahora quedan fragmentos de rotura.
En el ambiente  queda suspendido el olor a traición.
Es un asalto a tu confianza herida.

Ya deberías saberlo.
La psique humana es impredecible, 
¿Quien conoce al completo las arañas negras que fabrican telas de luto y entierro?

El instante y la escena,
que recuerdas con dolor y decepción,
te hace mella a intervalos agónicos,  
sin encontrar razón alguna.

Pasan las horas, pasan los recuerdos,
otras palabras amigas notan tu afectación,
te echan con cariño ese pegamento que te ayuda a reparar
la rotura.
Palabras que te ayudan a levantar vuelo.
Es un caso más de las cosas inexplicables que pasan en esta vida.

El arte de reparar, de sanar,
de unir las partes fragmentadas para que reluzcan con mayor fuerza
que antes.
No hay cosas irrompibles, alguien me lo dijo.
Tenía razón.
Y es más,
la integridad se hace grande y fuerte,
se recupera y vive de nuevo,
se hace roca,
experimentada,
y dispuesta a seguir de frente.

sábado, 28 de mayo de 2016

Poesía: La teoría del dolor



La teoría del dolor

Te saben hablar muy bien de cómo salir del dolor.
Dicen:
Haz esto, haz lo otro. 
Se fuerte y vencerás.
Los consejos se acumulan.
Muchos sin duda bien intencionados.

Siento un crujido.
Y pedazos de la vida se siguen soltando.
Duele.
Como cuando pierdes un trozo de memoria amada,
como cuando se cortan las conexiones sinápticas.

Claro que nadie puede ver tus tesoros escondidos.
Solo algunos tienen la perspicacia y capacidad de convertirse en enviados internos.
Solo algunos llegaran a escribir sus nombres en los travesaños de las diecisiete puertas
que dan entrada a tu corazón.

La aflicción cruza la calle principal contigo.
El duelo pega carteles de  lutos discontinuos en los escaparates de la “Vida feliz”.
¿Por qué deberías soportar las apariencias de los sitios masivos donde acuden a
emborracharse de “rayas”  y “polvos” rápidos en los urinarios?

Estaca, palo, trueno y tormenta,
cielo hundido que  hago mió,
y la noche es mía,
el dolor es mió.

No es la primera vez que me dicen,
que no tengo sentimientos.
No es la primera vez que me dicen que me aman.

@ Las Crónicas de Ava

jueves, 26 de mayo de 2016

Poesía: Humanos



Humanos

Con heridas,
con marcas,
con perdidas,
con sacrificios,
con lágrimas congeladas,
con abrazos no encontrados,
con la luz del sol tragada por la nada,
con las palabras que no salieron,
con culpas,
con muchos recuerdos, con tantos,
con derecho a ser libres,
con  necesidad de ser libres,
con el puño en alto para ser libres,
con las emociones por los suelos por ser libres.
Tanto, mucho, serlo.
Un trozo de libertad.

@ Las Crónicas de Ava

miércoles, 25 de mayo de 2016

Poesia: Nadie es de nadie



Nadie es de nadie

No me digas "Te quiero".
Hazte mejor mi aliado.
Conquistar es lo nuestro.

El día a día.
El día conquistado.
Ese es mi Amor de hoy,
y todo lo que este día nos ha dado:
Incluso,
hasta los pasos dejados en el suelo encharcados por la lluvia.

No me ames demasiado,
no me odies demasiado.
Allí en la cuerda del tendedero,
donde cuelgan tus pieles exteriores,
me encontraras arrugado y mojado secándome al sol.

Si al estar casado contigo me preguntan
si tu eres mi mujer,
diré que NO.
Porque nadie es de nadie.
Pero si diré que me siento afortunado
porque has decidido quedarte libremente un tiempo conmigo.
Puede que hasta mañana o hasta que me muera.


@ Las Crónicas de Ava

lunes, 16 de mayo de 2016

Poesía: El lunar



El lunar 


Estoy ligado a las palabras sombrías.
y como a un puente conector,
me estiran muy profundo,
hasta alcanzar el esfuerzo final.

Así se posa el amanecer
de los valientes visionarios.
La ficción toma delantera
para robarle al tiempo a los futuros acontecimientos.

Estoy comprometido con la mística del lunar de mi espalda
que transmite regeneración. 

 
@ Las Crónicas de Ava

domingo, 15 de mayo de 2016

Poesía: Anuncio mi muerte - Etcéteras quemados



Anuncio mi muerte - Etcéteras quemados


Anuncio mi muerte,
tranquila y esperada,
sin fecha, sin hora, sin lugar.

Anuncio el cese de mi corazón,
con algunas venas reventadas.

Anuncio que me atrae la constante lluvia
 y los cielos grises.
 
Anuncio mi adicción a ir en contra de algunas corrientes,
a favor de otras,
y en algunas me siento completamente solo
al no haber sobrevivido nadie de mi estirpe exiliada.

Anuncio grises sentimientos que me aportan satisfacción.

Anuncio mis errores, mi pasión,
mis partidas repentinas a lugares
que solo pueden alojar mis escapadas.

Anuncio que a ratos meriendo sexo sin freno,
mientras en otros,
solo quiero manta y pies calientes para juntarme
y ver visiones de la pantalla expendedora.

Anuncio que no se como parar la música
que mantiene revolucionado mi espíritu caminante.

Anuncio medidas para gustar, para decir, para irme,
para olvidarme con tal de curarme.


Anuncio que algún día abrazare desde el cielo o desde el subsuelo
esa estatua que han puesto para recordar mis etcéteras quemados.


@ Las Crónicas de Ava

viernes, 13 de mayo de 2016

Poesía: Blowjob



Blowjob

Palos doblados, desinflados.
Se puede revivir.
La saliva brota y provoca la circulación del deseo.
Puedes adoptar muchos gestos,
especialmente la malicia disimulada.
Miras tan bien  cuando yo te miro.

Endureces las fresas,
y tu punta las perfora,
y tu punta las revienta,
y tu punta quiere sabor. 
Tu lengua sabe como hacerse con mis ojos.

La crema, la nata, la diosa y el sacrificio untado
con aceite.
A la araña negra hay que aplacarla por dentro.
Tú lo sabes.
Por dentro me ves venir.
Corre y no mires atrás.
Corre y dámelo todo.

El rey ha caído,
por estos segundos.  

El hambre se sacio.
¿Hasta cuando?

@ Las Crónicas de Ava

domingo, 8 de mayo de 2016

Poesía: Las estatuas radian tiempos diferentes



Las estatuas radian tiempos diferentes  

Enredos de reloj,
son tiempos desperdiciados
que se cuelan por el alcantarillado de la ciudad.

Minuto a minuto se inician escenas
con acciones aceleradas de personas que cruzan calles.
Los semáforos son los fuegos de su majestad,
la urbe metropolitana.

Las auras se adhieren a los espejos de los escaparates.
Miran, compran,
miran, siguen,
miran, piensan,
miran y lamentan profundamente esos minutos y horas
con los bucles mata-ilusiones que siguen agarrando de ellos.

Hacer el amor en medio del parque,
teñido y cubierto con sabanas de la conquista de Roma.
Se corona la estatua del anclaje
por ser espíritu enjaulado en carne.

Y si  cierras los ojos en la ciudad y en la entrada
de los fuegos crematorios de los cajeros automáticos,  
entonces llegaras a oír la voz de tu madre llorando por ti.

No es tarde para darte cuenta,
que no has nacido para recorrer ciegamente los postes kilométricos
que han colocado delante de ti.
El olor a sangre verde de las hojas partidas en tu mano,
te recuerda que aún no es tarde,
no lo es.

@ Las Crónicas de Ava